В одном тёмном, тёмном городе, на одной тёмной, тёмной улице, жил тёмный, тёмный человек со светлой головой. За окном лил тёмный дождь, и горели в полумраке светлые фонари. Он подходил к окну, смотрел вниз, провожая глазами проежающие машины, они были такие же серые как и дождь, и поэтому были видны лишь их яркие габариты. И изредка внизу пробегали пешеходы с чёрными зонтами. Сверкали молнии, когда он думал о чём-то расходящимся с тем что его окружало, гремел гром, когда он хотел оторвать глаза от вспышек на горизонте. Но понимал что всё это ему наскучало и он хочет, чего-то большего, чем серые стены и вечный дождь… Тогда человек сел за серый стол, взял в руки чёрную бумагу и серый карандаш. начал писать о том, что бы ему хотелось видеть вместо всего того, что его окружало. Сначало серые буквы еле были видны на чёрном как смоль листе. Но позже он начал замечать, что завитки его неказистого почерка, выпрямляются и озаряются светом. Они сияли и манили глаза, их хотелось потрогать, но стоило лишь прикоснуться к ним, они исчезали и снова появлялись как только рука отпускала лист.
Лист за листом он исписывал карандашом, изливая на них свет из своей головы, и написаное им тут же становилось чем-то более важным и ценным чем всё вокруг. Тогда человек подумал, а что если показать другим, свои мысли, вдруг они осветят дороги и пути этих серых и никчёмных людишек… С этой мыслью он показал рукописи одному знакомому. Знакомый непонял как, так выходит и сказал, что его мечты бездарный бред, мир должен оставаться таким какой он есть и он просто не имеет права его менять. И в тот же миг буквы на листах перестали светиться, и бумага вновь стала чёрная как ночь. Что же произошло, и почему так трудно порой объяснить, что может быть лучше чем мы привыкли понимать…